Cometa de ferro

Às vezes sente mãos invisíveis a afagar-lhe os escassos cabelos. Noutras, o rosto. Absorto em seus delírios e nirvanas, despreza invioláveis intenções, seus retiros mais íntimos, suas verdades universais. Deita seu peito nu sobre a grama expondo o dorso ao cuidado dos anjos. Fecha-se em seu âmago abrindo então o grande portal do inexato. Uma antimatéria, uma catarse atômica.

Sente como se fato fosse, estar vivo. Mas o fumo que emana do lado interno da câmara recém aberta causa-lhe um estupor, catapulta-o às regiões mais distantes do sistema razão solar de ser. Um rio das mais puras águas passa por ele, com ele, sobre ele, dentro dele. Leito e gota, nascente e foz, peixe, flor e algoz. Em suas inserções pelas frestas das janelas marginais, jamais conseguira pontuar-se em tempo e espaço, eixos e vetores. Apenas deixava levar-se e consigo levava tudo e todos. Sentia-se parte indivisível do fragmentado átomo, órbita de mundos. Levitava em círculos, caía em vórtices, superava-se em verticalidade ascendente, infinda, busca o cheiro do sol.

Um tiro. Sirene. Erro. Punhal.

As luzes coloridas aos poucos se esvaiam e os filhotes de cães e gente saíam de dentro de suas pupilas, abandonando-o só sob o arco da porta. E o escuro. E o parto. Um nascimento, como se pela primeira vez entrasse em seus pulmões o ar-mar que afoga a terra. O brotar de uma consciência de força e massa implica no morrer de uma supraconsciência de astros, nós e pós.

Desperta.

As lágrimas tornam-se inevitáveis, a pele fria, o corpo pesado, pois desperta. Os cabelos sujos, os olhos sensíveis, a dor aguda, porque desperta.

Na morte do beijo, ressurge o ser humano, um projétil, um laboratório espacial que é arrebatado do cosmos ao caos.

Skylab.

Skylab.